Mesmo que não olhasse,
Teria perenes pressentimentos.
Com quanto à pintura na tela,
Fosse sempre a mesma.
Anônima, bem diferente,
Como névoas delicadas.
Única, tão somente,
A moldura que fora desigual.
O tempo... Já passou,
Esvaecido pelas aparências.
E,
Quase ninguém lhe viu.
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